Cartas para Duda (VIII)

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Vão

  Desci as escadas correndo, deixando para trás alguns medos e poucos sorrisos. Mas antes que chegasse, as portas do vagão se fecharam. Um pouco dramático, o vagão partiu sem hesitar. Deixou um vazio entre tantas pessoas solitárias. Um vão, um vale, como um rio, bastante geográfico. E em cada margem, erguiam-se pessoas exaustas, como árvores. A floresta era densa e não havia espaços vazios além do vão. E onde estava o próximo vagão? O vazio continuava a preencher a visão. Foi quando meu olhar recaiu sobre além do vale. E não só vi a outra margem, como prestei atenção. Do outro lado do vão deixado pelo vagão, entre tantas pessoas solitárias, uma delas em específica me chamou a atenção. Os cabelos encaracolados, castanhos e rebeldes. O olhar perdido, longe do celular. Uma ovelha desgarrada entre tantas ovelhas conduzidas pelos pastores digitais. E com os cabelos encaracolados – como uma ovelha – seus olhos encontraram os meus. Olhei para o chão, foi o meu primeiro reflexo. E três e
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Cartas para Duda (IV)

Duda, Lisboa foi para mim um reencontro. Vi de onde o Tejo conduziu desbravadores ancestrais ao Oceano, para fundar nações, mercados e dívidas. E aquilo provocou em mim alguma sensação de pertencimento que há muito não sentia. Apreciava o pôr do sol iluminando o rio com um belo samba nos fones de ouvido, quando notei um velho português com cabelos e barba muito brancos ao meu lado, fazendo menção de falar. Retirei os fones para ouví-lo indagar sobre o que cantavam na música que eu ouvia. Hesitei algum tempo, imaginando se o volume estaria tão excessivamente alto. Ao que ele se adiantou, dizendo que todas as canções eram sempre sobre a mesma coisa. Perguntei se eram de amor. Ele negou. E explicou que todas as canções eram sobre saudade. Depois, repousou seu olhar sobre o ponto mais distante do Tejo que a vista alcançava, deixando que aquela verdade incontestável se assentasse. E contemplamos o tempo em silêncio. Hoje, sinto saudades daquele instante e precisei escrever uma carta que ten
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Cartas para Duda (VII)

Duda, Antes, eu não entendia como o vocalista podia cantar tão intensamente sobre seus amores, usando metáforas de reis e coroas, de túmulos e flores, de cânceres que não paravam de crescer. Nem como o romancista associava lembranças do coração ao aroma das amêndoas ou às misteriosas borboletas amarelas. Do alto de suas solidões, eles evocavam tempos em que não estiveram sós. E descreviam imagens tão poderosas, como se as vissem mesmo de olhos fechados. Há quem não entenda, Duda. Há quem nunca vá entender, por dificuldades de sair de si ou outras fatalidades diversas. Mas há quem entendeu inesperadamente, num estalo fortuito, no limiar entre o apagar das luzes e o adormecer, ou numa dor tão avassaladora e inexplicável quanto a morte. De uma forma ou de outra, é real. Uma realidade nem sempre acessível, mas forte, como outras realidades que podemos conhecer. Só me resta ser grato por te ter conhecido, Duda. Com amor, Sempre seu.
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